ZOOTECNIA, ZOOTECNIA - nomenclatura terminologia

Sou o homem da poesia

este que fala sozinho

com seus botões

com seus versos

pintados de signos,

pilhados em signos

com estofo de símbolos

em  escrita de escriba hipócrita

ou sendo sincero na senda
como o cerro e o sincerro
que encerra o certo na serra
na guerra, na terra.

O sincerro é para ouvir

por onde erro

o animal no cerro

e dentro do homem sincero

que se encerra no cerro
e vive inserto no sertão incerto
ouvindo o tilintar do sincerro
o qual  ouviu e ecoou o profeta indignado
ante tanta ignomínia!...

- Ante a anta
e antares

por cima dos ares,

mares, gares...

Há, por certo e perto,
o homem da medicina,

o da cúria, da bazófia,

da incúria, do coringa...

o homem de boa-fé,

de fé, já de pé
ante o dilúculo

com lúpulo

e este que escreve solitariamente

ou para a solidão e solitude grafa,

glifa o glifo : o grifo e o hipogrifo.

Grafo, gravo, desagravo o grifo, o glifo,

mas não deixo de ouvir o tinir do  grilo
que estrila do mundo natural

algo de criatura escondida

a cantarolar ao criador :

estado estando à sombra da alfombra...

escabelo de belo cabelo descabelado

da Berenice com sua coma
e espargir pelo céu

véu vetusto não cerúleo.

Sob a marquise,

ombreando com a pilastra,

faço subir uma coluna de fumaça

( fumaça de fumo, tabaco)

pela coluna que sustem a mole da construção,

pois sou homem

e o homem não é homem sem artefato.

( O homem é o homem,

a mulher a mulher

com a língua da cultura na boca
e na mente aculturada,

cultivada, cultuada, culta, em culto,

com a língua mordendo os dentes

com a lenga-lenga da cultura

que nos torna ridículos e geniais,

sábios e tolos).

No caso, o artefato é um cigarro

que dá pigarro ao médico

o qual  cantarola, em sua barcarola,
o védico do médico,

seu mantra, sua menta,

em contraparte ao que sobe do nariz
em meu espantalho

enquanto empalho a palha

onde se enrola o fumo,
fruto do tabaco

a caminho das cinzas

que o penitente profeta judeu

espalhou pela cabeça

depois que rasgou as vestes

num gesto violento de indignação

ante tamanha injustiça e opróbrio

que é a comunidade humana

também denominada "humanidade"

( Entrementes, o fumo se enrola no fauno

e a fauna é escuna que navega na flora,

vela à mezena.

O homem, a mulher,

é a escuna e a mezena na escuna

ou fora do nado da nave :

peixe em terra,

no rio ou no mar oceano).

Manhã cinza,

amanha a manhã cinza;

maninha manhã

para manha de maná
que não tem por cá
não sei porque.
Já, até enjoá, manacá tem por cá,

para lá e para cá da sebe com o cheiro
a se doar jaca e jacaré

em ré na partitura

de dia cinza.
Digo que dia cinza é zinco do diabo
e em céu cinza, seu cinza,
também diabo acho;

mas vida cinza segue, chuva cinza má

bate na face do casario cinzento

sob os quais abrigo-me e abraso-me de gris

no grupo do grou

pelo campo do oleiro...

onde me agacho, fumo um cigarro

e olho a chuva cinza

porquanto sou o homem cinza

que o gris engrola na língua do grou e grua crua

enquanto evola meu ser em fumaça

de sonho que não vingou

nos caminhos dos ares

com pés de vento,

pés de araruta no ventre,

cabeça de vento

no pente

e rota ruta de fruta

que se furta

em furta-cor

para ser  frugal

e fuga do frugal

no frugívoro
que devoro

no ato do coro

do teatro grego

sem grego

ou prego

para martelo

da bruxa

ao pé da cruz

de Jesus

morto

no horto

e ortográfico

nos evangelhos

em exortação papal

na encíclica "Evangelii Gaudium"

de um puro Francisco

de límpido olhar franciscano

em Companhia de Jesus.

( "Meu olhar é  nítido..."

no girassol do campo e do monte,

pastor apaixonado,
eremita sem sua enamorada

- minha girassol

que gira até lua

no girar do girar
e girar...  do pião!, rufião...
ó rufião, vide rufião em zootecnia!) Zootenia.
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BISONTE(BISONTE!) - enciclopédia wikdicionario dicionario

  A cabeça é fria

mas o coração é quente

tal qual o coração
do poeta  Federido Garcia Lorca.

( Só que sou heterosexual

em contraposição ao poeta espanhol

do "Romaceiro Gitano",

sentado no Divã de Tamarit,

querendo o verde

no quero-quero do querer

o quero-quero pássaro
de grito querido

no vau da chuva

que se curva no ar molhado

a clonar um horizonte de fumaça

ou neblina que sublima

a visão latina

que dá voz e filologia

a uma Espanha,

suposta terra das cobras

para assistir ao mito

daqueles antigos

na onomástica imaginária

daquele topônimo.

Geomínia!).

Cérebro gélido, mas vivaz,

mais perspicaz que suspicaz

no pensar à maneira de Kant,

porém bobo qual bolo cálido,

ao modo encantador do poeta Antônio Machado,

que não derriba a machado

o olmo velho,

fendido por um raio,

nem deixa o caminho
ao caminhar

- caminheiro!,

ao feitio do pegureiro

sob dossel,

sobre relva.

Caminho até a flor de seus olhos

e a amo

no  vegetal do Sene
ou Cassia angustifolia.

Amor é assim

um glicosídeo vegetativo
que faz viver
e dá vida à vida

- do coração cálido

que desperta a paixão

no cérebro pensante

em transe de perspectiva filosófica,

quase atéia,

não fosse a teia de aranha
que arranha e amanha a terra em vida
que se alastra nas ervas daninhas
e nas boninas ao rés-do-chão pisado :

pisoteado pelos búfulos em manada.

Ontem foi o bisonte(bisonte!)

no horizonte

que vejo desenhado
em serras verdes ou azuis-anzóis

para parar  os olhos
do idílico violinista azul

no cerúleo céu

ao léu de déu-em-déu :

imenso véu

onde voa o téu-téu.
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DESTRÓIER(DESTRÓIER!) - dicionario enciclopedia

Posso distorcer a realidade

qual fosse eu ( e o sou!)  um Destróier

no fundo do fosso,

da Fossa  das Marianas

visitada por um oceonógrafo
e um engenheiro num Batiscafo;

entrementes, envidei esforços

no sentido de ser
o que não sou de-ser,
nem  de saber
: Sou o Destróier(destróier!),
o Contratorpedeiro em alto mar
a martirizar o sal do satírico

enquanto não sou o que sou.

Em que tempo sou o que sou
e em que tópos, tropos...?

Todavia, a toada de toda a vida

entra em cantiga de roda

para dizer  de ronda

ou em rondó de cavalinhos

que a vida é guerra
até no catre das cativas herbas.

Sabe-o o herbolário

e o astrolábio serve

áquela senhora briosa,

venal e beligerante

amante de César

que escreveu o belo

"De Bellico Galico":

belo somente em letras,

pois fora delas

perpetua o bélico

exército da Roma imperial.

Mas dentro em mim

cacareja uma carqueja("Fulica atra")

de inaudível canto vegetal

a celebrar versos derramados

sobre meu amor
o qual se enrama e se esgalha

na Cassia de floradas amarelas:

um amor, uma paixão vital("Vitaceae")

que sobre pela paredes

em lianas, trepadeiras...

e carquejas voadeiras.

Entretanto, sem a forma arbustiva da Cassia
não há pigmento

para a clorofila

e o violinista verde

- de verde chuva

não toca à toca,

desconstrói o nicho com amarelo-canalha,

pois, destarte, não haverá flora,

tampouco florentina obra de arte

em Florença;

nem frontão,

florão não :

Cimabue, Giotto.di Bondoni, Brunelleschi... sim!

no cimo de Santa Maria del Fiori, Duomo :

Basílica básica ( sem basilisco!),

catedral, cuja flor é o "lilium":
da Casa e Jardim das Hespérides,
nas terras de Minha Mãe..:

- minha mãe em fio terra!

( A terra e mãe

e a Cassia que se ergue da terra

são a mesma coisa

no amálgama da vida :

via do amor e crucis.).
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CELÍACO(CELÍACO!) - glossario wikdicionario etimo

Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,

que era a mãe dela,

bem como seus filhos

(seu marido?!) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo :

três ultra-românticos poetas

e um árcade conjurado

abaixo pescado.

 

   

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

o conjurado árcade ,

o poema, que escrevera no cárcere,

na Ilha das Cobras,

o requintado intelectual lançado às traças

por sua participação na conjuração mineira.

O poema... - ei-lo em parte,

na parte que parte o coração:

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino
sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo
a suspirar.

    Isto é castigo

que Amor me dá".

 

 

Mãe cozinhava mui bem:

galinha à cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...

(" Isto é castigo

que Amor me dá".)

Mãe saía à rua

acompanhando, acompanhada,

em companhia de todos os filhos
ainda crianças, que então eram sete :

Osvaldo, o caçula,

viria pelo vento do cavalo com venta

na trombeta soprada por anjo rechonchudo. 

( Isto não foi castigo).

 

O povo que a via

na via expressa 

com a feliz prole

comparava-a à galinha com os pintainhos

ou a "escadinha", o time de futebol...

 

 

Íamos Ícaros (Ícaro!)

com destino à casa de sua mãe,

nossa senhora avó 

do tempo em que fomos gerados
quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte vinculando com amor

o imaginário ao real, mesclados,

em clados...

Ecletismo, miscelânea, cladismo...

Mãe cantava canções maviosas

e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:

- The Beatles :

 The Beatles de sublimes baladas!

( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,

vira-bosta, coleópteros).

.

Mãe fazia tudo

- e era tudo que havia,

tudo quanto havia

( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,

cardeal( "Paroaria coronata..."):

era tudo isso sem erro)) :

dela não havia ausência

nem nas penas dos seus gansos

( onipresente é a mulher);
enquanto meu pai 

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

 que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos.

(A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

Pobre de mim

que fluí assim

pela água do rio

que untava meus pés

no banho de língua lambida

do cachorro carinhoso:

O arroio  rumorejante é um cão

com todo carinho de mãe

em dedicatória loquaz).

  Por certo que "isto é castigo

que Amor me dá".

Ora, se insto em frisar

que mãe fazia e acontecia,

em tempos  de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim por aquele sábio,

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve 

o silêncio sem mãe,

a calada da noite 

com a esposa surda 

em seus afazeres domésticos, coitada!:

ela tem a árdua tarefa 

de ser mãe para outros filhos,

outra rainha, outra deusa

para pequeninos chorões

ou enormes preguiçosos

- os meus filhos, mais dela,

que tudo é mais da mulher

e muito menos do homem,

o fanfarrão bêbado).

Mãe continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,

na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,
pena sob a máscara teatral 

que caracteriza a personagem de Alzheimer
em peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem 

nas faces do pacientes
meros atores no exercício da doença,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção

( O sábio Alzheimer

que escreveu a tragédia grega

para ópera médica,

leu-a na face do macróbio

que, se sobrevivermos ao boom da vida,

poderemos poderosos, qual o truão,

 ter que representar

a tragédia do estro do douto Alzheimer).

( "isto é castigo..."

que Deus não mo dê!).

 

Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

no caso até a mãe,

não com respeito, carinho e amor,

nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é  mero verbo 

em lábios mendazes da barregã,

mas com desdém,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,

que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,

pois  passamos  tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse:

- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey  Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,

um túmulo aberto no peito

- da dor maior,
que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!

  Isso grito de mim

e sou meu crítico severo.

Mas a vida é assim 

e assim seremos todos tratados

pelo tratorista do dia

que sai para rasgar o ventre da terra:

roubar a terra para outrem

que lhe ordena a roubar

na doutrina da lei

dos escribas hipócritas

que o somos escrevendo.

Ó copioso amanuense!:

"Isto é castigo

que Amor de dá".

 

Mãe, não é verdade, ó mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a baixa umidade no ar

que mal me faz respirar?! 

Mãe, que  faz o oboé expirar

na melodia do luar

e suspirar ao se lembrar

do poeta Inácio Quinaud,

do qual, ela, minha mãe,

narrou-me o drama,

a tragédia que terminou em suicídio! 

( O poeta vive sob a pressão do front,

da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)

e do que suspira na lira da brisa

o árcade inconfidente:

"Isto é castigo

que Amor me dá".

Mãe,

que deixa pendoar o perdão

 para este filho impenitente, a este,

ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho  sem sorte e sortilégio no norte

que precisa de muita penitência filial

à maneira do profeta Oséias.

Todavia, mãe, 

- a minha mãe!, 

não me cobra que eu espalhe 

um punhado de cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

e abuse  como Deus quiser

- se quiser pela "Opus Dei", pois

"Isto é castigo 

que Amor me dá".

 

 

Mãe pode ter morrido para a poesia

do sublevado Alvarenga Peixoto

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,
morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riqueza
que foi e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro

ou as leis internacionais
que berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico

do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida da berne
no boi,  vaca,  bezerro,

os  quais ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto,

carreando a berne a mosca varejeira,

a fim de que o abençoado pão de cada dia

chegue à mesa do médico  veterinário
que  também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,
caso não seja celíaco(celíaco!).

( "Isto é castigo

que Amor me dá").

Outrossim, além de não permitirmos

 paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

nos quais vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias

debruado nas madrugadas 

ouvidas em madrigais

e cheiradas em madressilvas,

- nós os irrequietos 

não deixamos nem os mortos ao limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos 

e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles 

escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset 

e na vida extravagante de Lord  Byron,

um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão.

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim)
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos sob sereno
 um dia, noite ou madrugada
 quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
 entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna

( "isto é castigo 

que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E  A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS  FILHAS ALICE MULTIFACETADA").

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